Trema em Questão

JORGE LUÍS SILVA, POESIA - "DES-CONTÍNUO"

2005-06-05T09:52:00.000-03:00

Depois de mais uma hibernação, saiu esse agora mesmo... Pra não perder o embalo, publicado está. Lembrando que o mural é aberto a todos - critique, dê sugestões, opine! Participe!

Boa leitura!

Des-Contínuo

A idéia vem
E cria

A palavra vem
E mata

A idéia vem
E aponta

A palavra vem
E nega

A idéia vem
E mostra

A palavra vem
E esconde

A idéia vem
E sopra

A palavra vem
E rouba

A idéia vem
E sonha

A palavra vem
E escarnece

A idéia vem
E sorri

A palavra vem
E cospe

A idéia vem
E canta

A palavra vem
E reclama

A idéia vem
E recita

A palavra vem
E critica

A idéia vem
E chora

A palavra vem
E pisa

A idéia vem
E beija

A palavra vem
E murra

A idéia vem
Me cria

A palavra vem
Me mata

■

Mande seu trabalho!

JORGE LUÍS SILVA, POESIA - "IMPRESSÕES"

2005-03-05T20:00:00.000-03:00

Depois de mais um tempo parado, vai um trabalho de minha autoria - pelo menos esse é fresquinho, recém saído da caixola... Lembrando que o mural é aberto a todos - critique, dê sugestões, opine! Participe!

Boa leitura!

Impressões

O céu se faz nuvens
____se finge noite

O chão se faz folhas
____se finge campo

O ar se faz vento
____se finge vivo

O amor se faz olhos
____se finge ausente

O mar se faz negro
____se finge calmo

O tempo se faz nunca
____se finge eterno

O som se faz vário
____se finge orquestra

A cor se faz luz
____se finge etérea

O mundo se faz praça
____se finge agora

Meu ser se faz nada
____se finge solidão

■

Mande seu trabalho!

THADEU BARROS, POESIA - "SAUDADE, AMOR, TASSI..."

2005-02-15T22:42:00.000-02:00

A publicação de hoje é um novo trabalho de Thadeu Barros (carioca, 20 anos, estudante de Administração na UniverCidade - seu flogue). Boa Leitura!

Saudade, Amor, Tassi...

Ouvir sua voz
traz você pra perto de mim
sentir o seu jeito de falar
me faz sorrir, me faz sonhar...

Sonhar...

Com você...
Com seu olhar...
Com seu beijo...
Com seus carinhos...
Com seu jeito de me abraçar...

Ouvir tua voz me traz saudade...
Traz uma dor no peito
que só o meu coração pode explicar
E as lágrimas que rolam em meu rosto
Sonhando em um dia poder te beijar...

Sinto coisas inexplicáveis
Sentimentos incomparáveis
Amor eterno
Com uma saudade incontrolável

Linda, sinto que você nasceu pra mim
Como eu nasci pra te amar...
Tenho medo de um dia eu te perder
e naum chegar a te abraçar, a te beijar...
Mas tenha certeza
Que nunca deixarei de te amar...

■

Mande seu trabalho!

JORGE LUÍS SILVA, POESIA - "ANO VELHO, BEM-VINDO DENOVO"

2005-01-06T23:03:00.000-02:00

Depois de um tempo parado, vai um trabalho de minha autoria, do ano passado. Lembrando que o mural é aberto a todos - critique, dê sugestões, opine! Participe!

Boa leitura!

Ano velho, bem-vindo denovo

E o mundo retorna a si.

Carros buzinam
Sinal fecha, e abre
Fica amarelo, denovo fecha
Como era antes
Tudo igual

Nenês choram
Os vendedores vendem
De um jeito ou de outro
Nada mudou

A barriga ronca
E o almoço, nada
Banco lotado
Mercado cheio
Tudo se esvazia

Broncas de sobra
O que era novo
Agora passa

Enquanto isso, a vida toca.

■

Mande seu trabalho!

LETRA MORTA, CONTO - "IRMÃ"

2004-10-22T21:25:00.000-03:00

Hoje apresentamos um trabalho de Letra Morta, publicado em "A Praça" (seu blogue). Boa Leitura!

Irmã
por Letra Morta

Ela comprou um saquinho de pipocas e caminhou um pouco pela calçada da praça. Escolheu um banco em um local bem isolado e sentou-se. O lenço saiu de posição. Ela enfiou a mão por dentro da touca, puxou o lenço para cima e apertou o laço. Aquilo a cansava, às vezes. Tinha que estar em constante alerta e isso diminuía um pouco o prazer de fazer as coisas. Parecia estar sempre vivendo pela metade, participando de tudo pela metade porque uma parte de si precisava estar sempre tomando conta do lenço, da touca, do chapéu... Era mais fácil no inverno. Mas no verão de um país tropical era uma coisa até difícil de explicar para os outros. Isso, afora o calor que sentia na cabeça; quão desagradável!

Jogou uma pipoca no chão. Os pombos vieram de várias direções e começaram a disputar a migalha. Colocou as pipocas de lado, abriu a bolsa e tirou uma carta. De vez em quando, recebia notícias da irmã mais nova. Os negócios iam bem. Como sempre. Novos mercados, novos países, novas partidas de mármores, granitos e quaisquer outros tipos de pedras decorativas. Adorava a caçula, mas não suportava a forma como a pequena fazia piada da maldição de sua família. E ela sempre fazia piada. Há muito tempo atrás pensou que ela, um dia, passaria a respeitar a memória do triste destino, mas o tempo passou e ela nunca deu a mínima. No fundo, talvez estivesse certa. Como seria bom não cultuar o passado! Viver como a irmã; rir de sua própria desgraça.

Cuidar dos negócios, praticar esportes, viajar, curtir as paixões. Não, não exatamente como a irmã. Não apreciava muita badalação. O que ela curtia era dar aulas para seus alunos; tão talentosos! Ler os livros de arte e cultura que escolhia com cuidado para sua estante. E, secretamente para que não fosse execrada pela comunidade acadêmica, gostava de devorar aqueles romances melados de adolescentes, vendidos praticamente a quilo nos sebos que freqüentava. Mas em todas as coisas, em cada pequena fresta de sua vida, parecia haver sempre algum detalhe que a levava de volta aos dias distantes, à época em que a irmã mais velha ainda vivia. À época antes que houvesse ajudado o assassino a dar cabo da desgraçada.

O lenço saiu de posição. Ela enfiou a mão por dentro da touca, puxou o lenço para cima e apertou o laço. Aquilo era desagradável. Um lembrete constante de como era anormal sua presença, ali, entre as pessoas, vivendo e se relacionando com elas como se fossem iguais; como se não fossem apenas insetos, prontos para serem exterminados com um gesto. Não! Não era assim que pensava. Essa era sua irmã mais velha falando por sua boca. Sempre dominadora mesmo estando morta. Tão segura, tão imponente, tão cruel. Provavelmente fora a fama de sua personalidade abominável que dera origem aos absurdos contados nas lendas e nas poesias antigas. Um apanhado de absurdos e parvoíces, assentado mais na ignorância e assombro daqueles dias do que na verdade.

Verdade! Apenas uma inspiração distante para as narrativas que correram os séculos. Mas assim era a gênese dos mitos. Todos eles.

O pior de se lembrar da irmã era que imediatamente se lembrava de Niklas. Niklas dos olhos inocentes. Niklas do coração tão puro que ela podia ver seu brilho. O filho dos pescadores, únicas pessoas que se arriscavam a aproximar da ilha onde vivia com as outras duas. O moço, lindo, herdara a coragem do pai. Era o velho que levava os peixes e mantimentos. Depois, já impedido pelo preço que o mar cobrou de sua saúde, passou ao filho a responsabilidade. De olhos vendados, o jovem saltava na praia e agüentava as imprecações e ameaças da tirana infeliz. Mas ele não baixava a cabeça e não se deixava assustar, apesar de estar à sua mercê. Não! Não só da abominação. As mais jovens tinham personalidades detestáveis naquela época, embora pudessem ser chamadas até de simpáticas se comparadas à mais velha. Mas o rapaz era sempre firme e sereno. Jamais alguém zelara melhor pelo acordo que garantia os víveres das três: ele trazia a comida e levava, em troca, as pedras de fino mármore que eram vendidas a artistas e arquitetos.

O lenço saiu de posição. Ela enfiou a mão por dentro da touca, puxou o lenço para cima e apertou o laço.

Já conhecia Niklas desde quando o velho o levara para o mar, ainda menino, quase. Ele cresceu ajudando o pai e descobrindo os segredos do oceano, aprendendo os ardis para capturar os peixes e os cardumes; desenvolvendo-se em força, beleza e bravura. E, de longe, ela o observava, evitando a todo custo que ele pudesse vê-la.

A lembrança era forte e lágrimas surgiram. Minuciosamente ela examinou os arredores. A praça estava quase vazia naquela hora. Curvou-se para o lado e, cuidadosamente, ergueu um pouco a base dos óculos escuros que lhe comprimiam a face. Secou rapidamente os olhos úmidos e recolocou os óculos no lugar.

Lembrou-se do rosto da irmã. Ninguém poderia fazer idéia do ódio que sentia, mesmo depois de tanto tempo. Como gostaria de tê-la matado pessoalmente! Apenas uma vez, em toda sua existência, quis usar de verdade o poder. Quis controlar aquela força ignóbil e maldita para aniquilar a irmã maligna. Quão lastimável era o fato da desgraçada ter o mesmo dom e, por isso, ser imune aos efeitos daquele sortilégio! Se houvesse justiça no mundo, a perversa teria sido fulminada muito antes que a desventura pudesse ter acontecido, antes que pudesse descobrir as visitas que Niklas lhe fazia em segredo. Se as coisa fossem perfeitas, ela jamais teria visto os amantes. E não teria invejado os abraços e beijos cheios de paixão.

O lenço saiu de posição.

Ela já estava cansada de lembrar daquilo. De se lembrar de como a irmã mais velha a atraíra para longe da ilha e de como havia apreciado contar depois cada detalhe da história infame. A traiçoeira se fez passar por ela quando ele chegou naquela noite sinistra. Ele sempre estava com a venda nos olhos e assim foi enganado. A maldita quis saborear o prazer que sempre esteve fora de seu alcance. E como gostou de fazer aquilo! Mas isso ainda não foi o bastante. Depois de saciar-se veio a suprema perfídia: ela o fez acreditar que havia coberto seus próprios olhos para que ele a visse em segurança e ele desvendou-se.

Sob a touca, era possível ver algo se movimentando.

Do resto, ela não conseguia suportar a lembrança. Era doloroso demais. Mas ela teve sua vingança, infelizmente na forma de um estúpido tão apavorado que teve que ser levado praticamente bêbado para a ilha; do contrário, seu medo o teria impedido. Ela também teve que convencer a irmã mais nova a participar da desforra porque a outra era muito forte. Mas não foi tão difícil, pois a pequena também se ressentia do seu despotismo. Juntas elas imobilizaram e ensacaram sua cabeça para que o palerma pudesse se aproximar, trêmulo e hesitante, e fazer seu serviço. E até hoje ele ainda era exaltado pelo seu heroísmo; haja paciência!

Estava triste, estava contrariada, estava com raiva. Queria que alguém mais experimentasse um sabor desagradável, tal como aquelas lembranças. Na borda da touca, uma pequena língua bífida apareceu e farejou o ar. Sentiu o cheiro dos pombos. Ela enfiou a mão sob a touca e segurou com força a dona da língua. Era uma pequena serpente. Pegou uma pipoca e enfiou pela goela da cobrinha adentro. A víbora, mesmo contrariada, não teve opção senão engolir o petisco. Ela empurrou a cobra para junto das outras, sob o lenço.

Puxou o lenço para cima e apertou o laço.

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Mande seu trabalho!

THADEU BARROS, POESIA - "SENTIMENTO SINCERO"

2004-10-21T21:25:00.000-03:00

A publicação de hoje é um trabalho de Thadeu Barros (carioca, 19 anos, estudante de Administração na UniverCidade - seu flogue). Boa Leitura!

Sincero Sentimento

Uma hora da manhã
Cá estou eu com meus pensamentos
Com uma tristeza
Uma angústia que me consome
Por pensar demais numa pessoa que não merece
É, pode acreditar
Estou triste, chateado e amargurado.

Penso nela como se nada tivesse acontecido
Como se a gente nunca tivesse brigado
Como se a gente não tivesse ofendido um ao outro
Mas penso nela do mesmo modo quando eu a conheci

Fui sincero
Muito transparente
E acabei sendo mal interpretado
Por ser sincero demais
Por ser transparente demais

Mudei com ela
Tive que mudar
Não podia continuar assim
Comigo pensando nela
E ela pisando em mim

Quero me desculpar por tudo
Por todos os erros que cometi
Quero dizer pra você
Meu coração diz te adorar

E jamais te esquecerá

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Mande seu trabalho!

JORGE LUÍS SILVA, POESIA - "FOLHA EM BRANCO"

2004-10-20T19:12:00.000-03:00

Vai agora um trabalho de minha autoria. Lembrando que o mural é aberto a todos - critique, dê sugestões, opine! Participe!

Boa leitura!

Folha em branco

Folha em branco
É o tema
Do poema
Que eu fiz
Não tem ponto
Não tem trema
Pois seu lema
É ser feliz
Folha em branco
E nunca triste
Que insiste
Em ser chamada
De vazia
Mas não chamo
Pois o nada
É um vadio
Vai levando
Como o vento
O desalento
O absurdo
Quase surdo
Quase humano
De alguém
Que se esquece
Que a prece
É solavanco
Para quem
Não se conhece
Se o poema
Está manco
Não e minha
Essa culpa
É que o tema
É folha em branco
Mas a linha
Está curta
Pois a folha
Está cheia
E a escolha
É toda sua
Se o poema
Te chateia
Ou se o tema
Continua

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Mande seu trabalho!

HEITOR CORRÊA, CRÔNICA - "RETICÊNCIAS"

2004-10-18T16:45:00.000-03:00

A publicação de hoje é uma crônica de Heitor Corrêa (carioca, 22 anos, estudante de Psicologia da PUC - seu flogue) Boa leitura!

Reticências

por Heitor Corrêa

Começar era o mais difícil. Caneta e papel na mão, coração rápido, tensão. Não sabia o que escrever. Por mais que tivesse a idéia, ela vinha como uma caixa de aço, fria, pesada; não se podia ver por dentro e um grande mistério era como abri-la.

Primeira frase. Reticências. Parecia estar sendo retido - todas as cores, sons, cheiros do mundo eram mais confortáveis do que a árdua tarefa de abrir a caixa. O eterno medo do que iria encontrar lá dentro, ou de que fosse empurrado e trancado em seu interior para sempre. Os minutos escorriam e a aflição só aumentava. Mas só conseguia pensar em clichês.

Mais uma vez, a infinita insegurança que detinha o corpo e a mente. Havia tempo não acreditava ter capacidade, criatividade, inteligência, nem julgava ser observador, perspicaz ou qualquer coisa que permitisse que enfrentasse o risco, o medo, a previsão do fracasso, da derrota, da frustração. Achava mais fácil assumir de vez a invisibilidade, a inexpressividade. Queria gritar, mas até a dor era muda. Seria melhor então buscar a segurança do porão da vida. Mais reticências.

Havia então pensado o suficiente para conquistar ao menos um pouco de liberdade através daquela folha, não mais branca como no começo, mas agora preenchida com palavras vivas, ainda que frágeis. Mas pelo menos conseguira chegar ao ponto final.

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Mande seu trabalho!

ELIANE PAUVOLID, POESIA - "VOCÊ QUE É CASA"

2004-10-17T16:15:00.000-03:00

Apresentamos hoje um poema de Eliane Pauvolid (poeta e escritora carioca, nascida em 1970 - sua revista eletrônica). Boa leitura!

Você que é casa

Hora morta transfigurada, pedra,
ainda se ouvem vozes
das almas construtoras
por seus gemidos roucos.
Olhe, é quando respira você,
que é casa e alguém percebe.

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Mande seu trabalho!

THAIS BARROS, POESIA

2004-10-16T20:44:00.000-03:00

Este mural tem o objetivo de troca de idéias, e está aberto à publicação de seus trabalhos.

Pra inaugurar a poética do mural, esse pequeno grande poema de Thais Barros (poetisa carioca, 19 anos, cursa Direito na UCAM - seu blogue e flogue). Boa leitura!

O mundo é tão louco

Que quando menos se espera

Acontece aquilo

Que nunca se foi

Pressuposto

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Mande seu trabalho!

JORGE LUÍS SILVA, ARTIGO - "FERNANDO TAVARES SABINO, O HOMEM QUE MORREU MENINO"

2004-10-16T19:34:00.000-03:00

por Jorge Luís R. Silva

"OS MOVIMENTOS SIMULADOS", de Fernando Sabino - era essa a minha leitura no último domingo, um dia antes de sua despedida. Para quem ainda não sabe, esse livro foi escrito por ele em seus 22 anos de idade, quando morava "de castigo" em Nova Iorque. Depois de muito tempo, resgatando-o de seus arquivos, Fernando Sabino resolveu publicá-lo, incluindo-o na divulgação do que ele mesmo chamava de "obra póstuma antecipada". Logo no início da leitura, foi fácil me refamiliarizar com os traços da descrição cotidiana, característica marcante em sua obra, coisa que dominou como poucos (ou ninguém). Comecei a relembrar os outros livros, entre eles "O encontro marcado", "O Grande Mentecapto" e "O Menino no espelho", que tanto marcaram minha recente experiência literária, pra não dizer também da minha experiência de vida.

Já na segunda-feira, pretendendo continuar aquela leitura, ao ligar a televisão, recebi o golpe: Fernando Sabino, o nosso escritor, partira às 13 horas daquela tarde. Primeiro, o descrédito. Depois, a ficha caindo, junto com o ânimo de uma segunda de pré-feriado. Partira a semente de Eduardo Marciano, e do menino Fernando. Impossível não sentir um rombo, o faltar de algo na realidade - como muitos disseram, impossível não ficar um pouco órfão.

A leitura, não tive coragem de continuar naquele dia, temendo reencarar aquele que de uma hora pra outra tornou-se o definitivo último livro publicado, de Fernando Sabino. De um estalo, comecei a enxergar a coincidência - era o último romance, e o primeiro. Era essa natureza tão real, tão sua, atuando novamente, religando as coisas, como se todos os movimentos fossem sincrônicos, simulados, como realmente o são. Compreendi, embora ainda desolado. Compreendi.

Durante a semana, retomei a coragem, e a leitura. E logo, o ânimo. Em cada novo movimento, entendi a inevitável presença de Fernando Sabino, a sua marca. E aí sim, pude finalmente entender - a semente não partira! Estava ela ali, fragmentada em várias partes, em toda sua obra - Eduardo, Geraldo, Fernando, quantos! E com essa luz, compreendi a imortalidade dos grandes autores.

E nessa nova conclusão, quase me flagrei a dizer: "Fernando, seja novamente bem vindo."

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Mande sua publicação!

INAUGURANDO O MURAL

2004-10-15T00:25:00.000-03:00

Antes de mais nada, bem-vindo.

A idéia desse mural é trocar idéias. Refletir. Discutir. Tendo ou não a arte como tema.
Esteja a vontade para comentar, refutando ou complementando, as publicações aqui expostas, e também contribuir com suas próprias publicações.

Tá dado o pontapé inicial. Agora, é a hora da bola rolar.

Um grande abraço.